Ира, 37 - 11 февраля 2011 17:04

[COLOR=red]Она сняла примерзшую синтетическую перчатку. Худыми побелевшими пальцами сжала два раза руку в кулачек. Я заметил едва запекшуюся кровь у заусенца и нацарапанный синий крестик, памятку.

Закурила. На морозе сигарета как скотч прилипала к ее губам. Под красной помадой оставались едва заметные трещинки, ранки. Улыбнулась. Так наиграно, так жалко.

Каблучки взвизгнули, сбивчивый ритм рваной скрипки, в каждом шаге, в каждом шорохе распахнутого пальто . Поцеловала меня в губы, оставив солоноватый , металлический привкус .

Тот же смех , те же глаза, но такие не настоящие, не ее , пустые. Говорила. Много, спутано. Мне хотелось бежать, прочь. Забыть ее худые, острые плечики, чужую вымученную улыбку, этот день и ее.

Она попросила пойти туда, где теплее. Я привел ее к себе. Налил нам по рюмке коньяка. Она продолжала дрожать , сидя в шерстяном свитере так , словно по ее телу носился высоковольтный разряд . Я укрыл ее ноги одеялом, ей было все ровно. Холод был внутри, там где пустота в сердце . Спросил зачем ей крестик на руке. Ответила, что бы не забыть уснуть. Остаток вечера она механически разрывала заусенцы и курила. Прощаясь, снова поцеловала меня солеными губами и добавила: он просто ушел и забрал мой воздух, надо лечь спать, во сне дышать не нужно.

Через три дня мне позвонили. Я ждал. На похоронах увидел ее. В земле она отчего-то показалась мне, такой как была раньше, настоящей. Не было ни печали не слез. Я вспомнил тот день, крестик на замерших руках, что бы не забыть уснуть. Проснуться она не захотела, да и не хватило бы воздуха.[/COLOR]

• 
• 
•