Людмила, 67 - 16 октября 2010 00:03

Я вчера уходила под лёд, очень жаль, что никто не поверил,
продолжая смотреть сквозь стекло незнакомых фамилий и дат.
Там нет рыб в золотых кружевах,
только в меру скрипучие двери,
на не смазанных петлях души барахлили сезон
невпопад.

Эти странные танцы под вой на брусчатке немытых бульваров,
где на площади левых углов мы искали себя с фонарём.
Вот тебе б рассказать про Артек,
про последний секрет пивоваров,
да не важно про что там ещё, всё одно- не от пули
помрём.

Слышишь, дышит в затылок тоска, подними-ка настойчиво ворот.
Между слякотью и «подожди» паутина натянутых слов.
Просто, видимо, каждый второй
здесь подошвой насилует город,
оставляя себя под дождём в пустоту и молчание
сов.

Так подчёркнуто верить в любовь, второпях засветить негативы
и пойди вот теперь разбери, что с цветами, кто этот никто?
Это осень роняет в меня
калорийные инфинитивы,
через сто отутюженных зим возвращаться в помятом
пальто.
(с)

• 
• 
•