Радуга, 59 - 5 июля 2010 22:42

[I]«Есть сила благодатная в созвучьи слов живых, и дышит непонятная, святая прелесть в них. С души как бремя скатится, сомненье далеко — и верится, и плачется, и так легко, легко...»[/I]

А пока - мертвый штиль... повисшие паруса... и вокруг бескрайняя гладь океана... И ничего не предвещает перемен. Тишина. Ветер чуть трогает челку, от солнца чуть зашелушился нос, ноги опущены с лодки в воду и, задумавшись, смотрю сквозь водную толщу и вижу косяки рыб... рассыпанные на дне камушки и пятна солнца на колеблющихся в глубине длинных водорослях... Красиво. Странно, но выдуманное становится желаннее реальности. Той реальности, которую не хочешь замечать и с которой не хочешь соглашаться, от которой бежишь в выдуманный мир, чтобы сохранить в себе детское умение радоваться малому и удивляться новому. Создаешь себе воздушный замок из облаков на ненадежном песке Времени. Он сыпется сквозь пальцы, проходит мгновение за мгновением, а ты из своей придуманной башни смотришь на этот мир, недоступен и отстранен, и снова спрашиваешь себя: «... стоит ли?» А ответом – крик чаек, да шум прибоя. И где-то есть Алые Паруса для тебя... и где-то совсем рядом рисует Время для тебя закаты и рассветы. И приближается день, когда все удается и все желания сбываются. И смывает волна на песке твои следы.
И стучит метроном и колокол звонит: «Время – собирать камни».

* Хожу по сайту. Хожу в слепую, на ощупь. Читаю... Ищу посты глубокие, искренние, настоящие. Расстроенная, захожу на покинутые странички, ставшие почти близкими.
Молчит элегантный Альт... И мне не хватает его устойчивости и надежности, способности найти и подарить звонкую искреннюю ноту.
Молчит белокрылая Птица... Раненная, милая, родная. И тихо в ее дневнике.
Не заходит на сайт, одетый в защитную броню иронии Черный Юмор. Нет постов. Нет комментариев. Смотрю на самые читаемые мужские дневники. Вот – Иней. Есть интересные чувства и прожитые эмоции, но достаточно высокий уровень самосохранения и позиционирования - и это сказывается на впечатлении...
И строчки мелькают перед глазами – мимо, мимо, мимо... Лучше уж книжку. Возьму и дочитаю Шиллера, буду плакать над «Вильгельмом Теллем» и «Вилленштейном», ужасаться над «Разбойниками» и «Марией Стюард».
А пока - мертвый штиль...

• 
• 
•