Алиса, 51 - 21 мая 2010 14:09

«…прости мне мой этот поступок. Я просто не знаю, что ещё сделать и что ещё сказать, что бы мы наконец-то стали ближе. Я ухожу. Не вини меня в этом. И не думай, что сам виноват. Нельзя заставить любить. Но и заставить разлюбит тоже нельзя. Пусть поезд унесет меня туда, где мне стоит находиться, вдалеке от тебя, вдалеке от самой себя. Я и не заметила, как стала тираном. Прости меня. Я просто люблю. Просто не получилось. Прости…»
Почти в слезах он выбежал на улицу. Она уехала. Он не верил в это. Он добежал до железной дороги и понял… она не уехала.
Уже четверть часа как поезда на этой линии были остановлены. Расчлененное тело девушки ещё было там. Это была она, или то, что от неё осталось. Он кричал. От боли, от непонимания, просто кричал, не зная, что делать.
Последующие две недели прошли как в тумане. Похороны. Слезы родителей. Он не мог себя простить. Она должна была знать, что он всегда будет винить себя в её самоубийстве. По его просьбе, на надгробье написали: «Умерла от любви». Это не было правдой. И он это знал. Это он убил её.
Жизнь перестала иметь значение. Любимая когда-то работа не приносила радости, как это было раньше, когда она была с ним. Все замечали, что огонь внутри него угас, но никто не смел вторгнуться в его мир.
Три месяца спустя он начал ходить на работу пешком. Слишком много воспоминаний всплывало в его голове, когда он ехал на работу, и вождение стало просто небезопасным. Четыре раза в день он проезжал её любимое кафе, находящееся на перекрестке. Как назло, всегда горел красный свет. Воспоминания нахлынули. «Я так люблю это мороженное. И пока мы будем вместе, я всегда буду его любить, так же как и тебя», – говорила она, лучезарно улыбаясь. Он молчал, опустив голову. «Мы будем вместе всегда, пока смерть не разлучит нас» – говорил он. И ему казалось, что этим он делал её счастливой. Ведь она улыбалась! Почему же раньше он никогда не решался взглянуть ей в глаза? Как он мог не замечать фальши в этой улыбке? Прокручивая эту сцену, день за днем, он понял, что взгляд её не соответствует улыбке. Она грустила. Она не верила. Но он этого не замечал. Наверное, именно это фраза заставила её покончить жизнь самоубийством. Смерть слишком долго ждала, а ей нужен был результат сейчас. Она хотела сделать его счастливым. Как он мог?
С каждым днем он угнетал себя все больше и больше. Самым ужасным был факт, что ничего нельзя вернуть. Почему он не ценил этого раньше? Зачем притворялся? Ведь боль, которую он сейчас чувствовал не могла быть лишь виной за её смерть. Если бы она ничего для него не значила, то боль бы со временем ушла. Но боль не уходила. Она росла, как когда-то росла её любовь. Все напоминало о ней. Ему начало казаться, что он сходит с ума.
Каждый день он ходил на её могилу. Каждый день рассматривал старые фотоальбомы. Она любила оформлять их. Сейчас это была одна из немногих вещей, которая от неё осталась. На всех фотографиях она улыбалась. Казалось, так естественно. Но, либо он окончательно выжил из ума, либо даже на фотографиях он начал замечать печаль в её глазах.
Прошло полгода, но он так и не смог освободиться от чувства вины, ни от боли, которая сопровождала его. Его сердце разрывалось. Его разум не мог принять столько негативных мыслей. Он перестал есть, изредка заходя в какой-нибудь ресторанчик, чтобы перекусить.
Мать звонила ему по 10 раз на день, она видела, что с ним не все в порядке. Но он не хотел никому показывать свою боль. Он чувствовал себя ущербным. Однажды, вернувшись с работы, открыв дверь, он услышал шум на кухне. «Она вернулась» – подумал он, сразу поняв, насколько безрассудна была эта мысль. Но это была не она. Его мать пришла, чтобы приготовить ему что-нибудь на ужин. Ведь сердце матери болело, слыша его голос в телефонной трубке, ведь она чувствовала, как ему тяжело.
- «Мам, ну зачем?» – «Знаешь, мы подумали, что ты бы мог на время переехать к нам. Пока тебе не станет лучше. Ты уже давно не заходил даже в гости. Ты же знаешь, что мы волнуемся». – «Знаю. Я приду в гости. На следующей неделе. Обещаю. О переезде не может быть и речи».
Конечно, о переезде не могло быть и речи. Да, все в этой квартире напоминало о ней. Это его ужасало. Но ему казалось, что уехав, он бросит её. Когда-то он хотел подарить ей свою жизнь. Что ж, похоже, он выполнил свое обещание. Только слишком поздно. Если бы она смогла подождать ещё хоть пару месяцев…
На миг он представил, как уезжает из этой квартиры, из рая, который она создала. Как родители смотрят на него с жалостью, шепчась и улыбаясь. Как младшая сестра пытается развлечь его, приглашая в бары и на дискотеки. Как все вокруг крутиться вокруг него… он не просил этого! Он не хотел привлекать внимания.
Он зашел в гости к родителям, как и обещал. Семейный вечер. Ужин. Он промолчал почти два часа, просто иногда кивая головой. «Послушай, – вдруг сказала его сестра. Если она так сделала, значит, не любила тебя…» Он сорвался. Встав, он ударил сестру по лицу, чего раньше себе никогда не позволял. «Ты не знаешь, о чем говоришь. Да кто ты такая чтобы судить её?»
Больше родители не звали его в гости. Мать все ещё приходила, чтобы приготовить ему что-то на ужин. Но старалась делать это, когда он был на работе. Он понял, что его жизнь, точнее, пустая трата времени, которую он называет жизнью, перестала иметь значение.
Почти год спустя её смерти он все ещё не мог прийти в себя. Придя вечером домой, он решился на то, что раньше считал уделом слабых. Легкая фоновая музыка. Классика. Как она любила. «Потанцуем?» Да, она очень любила танцевать, особенно вальс. Она порхала, как перышко. Волосы дотрагивались до его лица. Ну почему раньше он не замечал, что в такие моменты он был по-настоящему счастлив? Почему лишь сейчас он этот понял?
На столе ст