Марианна, 46 - 19 мая 2010 16:55

Я сегодня начала разбирать книги. Дело в том, что у нас в квартире целая комната от пола до потолка ими заставлена. А меж тем комната непроходная (в отличие от других комнат нашей квартиры), и я могла бы в ней поселиться. Вопрос: что же делать с книгами? Когда-то, когда книги были великой ценностью и дефицитом, эта огромная библиотека собиралась моей бабушкой для будущих поколений. А будущие поколения взяли и придумали более компактные носители информации и Интернет, с которого можно скачать все, что угодно. Теперь все эти книги (справедливости ради, нужно сказать, что многие из них любимы с детства, многие помогали учиться – за все время учебы в школе и институте я была в библиотеке от силы пару раз) просто пылятся и занимают место. Выкинуть их папа не разрешает (да и как-то рука не поднимается), купить их никто не хочет. Как следствие – своей комнаты у меня нет. Зато есть огромная библиотека.
В общем сидела я сегодня в пыли среди книг и размышляла вот о чем. Мне кажется, что любовь в чем-то похожа на книгу. Прежде чем углубиться в повествование долго рассматриваешь, изучаешь вступление литературоведа, просматриваешь оглавление, пытаясь представить развитие сюжета. В результате втягиваешься, начинаешь переживать, ночью, в бреду, который еще вчера был сном, пытаешься выдумать и обосновать продолжение, а днем с ужасом понимаешь, что что бы ты ни навоображал себе ночью, повествование идет своим чередом и ты не в силах его изменить. Настоящую книгу прочитываешь залпом, настоящая любовь кажется вечной. Но проходит время, история подходит к своему концу. В лучшем случае ты любовно ставишь ее на полку рядом с прочитанными ранее, в худшем – сдаешь в макулатуру за ненадобностью. И чаще всего испытываешь облегчение, оттого что эта страсть, сродни наркотической зависимости, больше не тревожит твою душу.

• 
• 
•