Ирина, 84 - 14 мая 2010 20:00

[B][I][COLOR=indigo]Она любила солнце. Каждое утро, отдернув тяжелые шторы, она с улыбкой позволяла теплым лучам солнца ласкать ее тело. Каждое утро он аккуратно снимал ее с подоконника и относил обратно в темную комнату: «Глупенькая, зачем тебе солнце? Ты можешь упасть».
Она сочиняла прекрасные стихи. Легкие, яркие фразы сплетались в кружево рифмованных сказок. Он рвал ее черновики: «Дурочка, какой же ты поэт?».
Она рисовала неведомые страны и причудливые цветы, превращала скучные холсты в радужные замки Фата-морганы. Он прятал от нее краски: «Милая, ты не художник».
У нее были крылья. Она взлетала над землей и смеялась, видя всю красоту этого мира. Она радовалась этим недолгим мгновениям, ее душа раскрывалась навстречу заоблачным далям. Но однажды он отнял ее крылья. «Ты не умеешь летать».
Когда солнце сияло высоко в небе, она ушла. Все, что от нее осталось – легкие следы на траве. И он плакал.
Он хотел осветить мрачные стены комнаты и отдернул шторы, но солнце зашло за тучи.
Он взял тетрадь и попробовал писать стихи, но непокорные слова никак не хотели соединяться в рифмы. «Нет, я не поэт», - сказал он.
Он взял краски и стал рисовать, но на холсте появлялись только бессмысленные пятна. « Я не художник».
Он взял крылья, встал на крышу самого высокого дома и спрыгнул, подумав: «Я не умею летать…»
***[/COLOR][/I][/B]

• 
• 
•