Рыбка, 38 - 22 марта 2010 03:38

24

Что есть 24? Это когда ты удивляешься цифре. А те знакомые, которым 50, смеются и говорят: - Какие твои годы.
А те, которым 15 - считают тебя старухой...
Но и те и другие тебе завидуют. Пятидесятилетние тому, что ты ещё что-то можешь сделать со своей жизнью правильно. Пятнадцатилетние - что уже можешь делать это, без осуждения.
А ты - растеряна. Твоя Жизнь глупа. Любовь без Будущего. Лучше бы тебе было уже пятьдесят или ещё пятнадцать...Оправдалась бы.

Зачем мне 24-ый март, если люблю его 60-ый сентябрь. С одинокими грустными листьями под ногами. Старым шерстяным шарфом в цветную полоску и парком...
Парком, который в ожидании зимней старости и холода - укрывался листвой, и заворожил своей богатой колоритностью оттенков.
Я шла, вся в своей задумчивости и лёгкости выходного дня, когда меня окликнул его голос:
- Девушка, вы не хотите себе портрет?
Я обернулась и..потерялась... В этих глазах было всё, что можно собрать по миру. Столицы стран, горы, пустыни, боль глубоких ран, улыбка годовалого ребёнка, ужас смерти родного человека, пламя страсти, вкус грузинского вина, девственная роса на траве по утру...
Когда он рисовал - я боялась шелохнуться..Ловила каждое движение, отвечала на каждую полуулыбку, дико смущаясь пристольного взгляда этих всезнающих глаз...
В тот миг я больше всего в жизни боялась, что он когда-нибудь закончит меня рисовать.
Он не взял денег за портрет. А я ещё нигде так красиво не отражалась, как на этом листе бумаге и в его глазах.
Внизу листа он написал свой телефон. Но я не смогла позвонить.
А завтра я не смогла не придти в парк. Он нашёл меня взглядом издалека. Как быстро он меня прочитал.
Я прошла мимо. Он жёг спину. Я хотела повернуться и побежать к нему.
Назавтра его в парке не было. Через три дня я ему позвонила. Мне казалось, мои пылающие щёки - загорятся на самом деле.
Мы разговаривали каждый вечер неделю. Взахлёб. Подолгу. Обо всём. Я любила его слушать. Он был ласков. Как мама с ребёнком. Мы грели друг друга словами. Я кокетничала, и чувствовала, как он улыбается на другом конце провода.
Я не верила происходящему...Меня тянуло к нему магнитом. Я боялась своего желания.
Он не звонил два дня, в парке его тоже не было.
Позвонив сама, я поняла, что он пьян. И он плакал. Искренне. По-мужски. Я что-то шептала..тихо и невнятно, сжимая пальцы добела.
Он шептал, что не должен мне звонить и чтобы и я ему не звонила. Я тоже заплакала, он стал кричать, что не может без меня.
Что он больше не может терять...
На улице лил проливной дождь. Я выбежала гулять. Когда дождь - слёз не видно.
Чёрт! Его сын старше меня на десять лет! Неужели правда? Нет. Он не такой!! Он не пытается быть молодым. Он молод. Он обьездил весь земной шар,
Но обожает студенческие коржики с молоком...И он со мной. Он априори мой. Без доказательств.

Наш роман не был вспышкой звериной страсти. Он любил меня так, словно, когда знаешь, что ешь последнее яблоко в своей жизни. Ешь медленно, пытаясь запомнить навсегда вкус, отпечатать в сердце.

Думаю, мне позавидовали бы именно пятидесятилетние и пятнадцатилетние...

• 
• 
•