Jeny, 39 - 13 декабря 2009 13:22

[COLOR=brown][FONT=Arial][I]Он состоит из битов. Невесомый, красивый в этой невесомости, удивительный чувствующий человек.. Иногда даже кажется, что сердце его бъётся вместе с музыкой, или даже создаёт её. Так кажется каждому, кто хоть час наблюдал за ним. Неотделимы треки, звучащие в его колонках, от его перемещения в пространстве. Некоторые одарённые фантазией личности как-то даже ненашутку поспорили, что эритроциты этого человека перемещаются в нём со скоростью звуковых дорожек, попутно толкая стенки сосудов и подавая импульсы таким образом всему телу. По крайней мере, это до сегодняшнего дня единственная правдоподобная теория феномена.
Невесомый, неподдающийся гравитации его мир притягивает и манит каждого мимопроходящего. Нет проблем, нет слов, нет политики, нет боли.. есть музыка. Есть пластика. Непохожее на обыденность ощущение окружающего пространства. Нет книг мудрых и глупых.. нет противоречий сильных и слабых. Всё лишнее остаётся за дверями каждое божие утро и забирается пролистать перед сном каждую ночь. Нет еды в понятии блюд, есть какие-то белки, есть вода и сигареты. Руки трясутся? Он опять забыл поесть и неуследил за временем.. время стирает границы ночи и дня специально для него… Что у него на душе- об этом знает только танцпол.. только он. Точка опоры и друг в этом безбожном мире. Может на душе и вовсе нет ничего, а может и обалдеть что там есть.. но только танцкласс имеет такое безграничное доверие. Ему плохо- он идёт на танцпол.. ему хорошо- он идёт на танцпол.. Он почувствует влечение или очередную влюблённость, или даже его опять до костей накроет сильное и светлое чувство - он пойдёт исповедываться танцполу, все тайны доверяя лишь ему. Нет соперников, нет соревнований.. нет фишек, нет блеска, нет ни единого понта.. есть техника, есть музыка и её оформление собой…. перед вами трогательный ребёнок, которого вытащили на арену показать что же такое он может.. растерянный, серьёзный, и очень милый как сонный котёнок. Он не станет номером один только лишь потому, что привык говорить с танцполом начистоту. Ничего лишнего. Ни попытки развеселить зрителя. Где зрители? Нет зрителей. Главный зритель- му3ыка, а главный враг- волнение. Все мы ищем отдушину, порой фанатично погружаемся в одну-единственную среду.. мир, где можно спрятаться и быть собой и оборвать контакты с внешним миром, который считает тебя за дурака, урода или недостаточно чего-то там. мир звуков и движений- его наркотик и его собственный мир. Он никогда не повзрослеет, не прочитает кучу книг про революцию или жизнь сине-зелёных водорослей.. не заметит как влюбляются и страдают по нему многочисленные поклонницы, или думает о нём какая-то девушка, которая смеясь входит без стука в чужие души, а в его проникнуть не может. Они общаются только втроём. Он, она и танцпол.. так непривычно поначалу- убить с лова.. до него никто не позволял такой роскоши с ней. А тут.. способности чувствовать друг друга обостряются, какое-то помешательство, они маньяки! Нет, они просто .. они просто подсели на один наркотик и ненадолго перекрестили свои миры. Ненадолго, но волшебно и красиво.. нет ничего за дверями танцпола. Нет других танцоров даже. Есть вселенная, заключённая в этом человеке. Есть понимание, которое сквозит в воздухе. Остальное неважно, телефоны отключены, пусть весь мир подождёт… [/I][/FONT][/COLOR]

• 
• 
•