Konstantin, 37 - 23 февраля 2007 04:13

Написано Максом Стоговым(Pronin)и опубликовано в Мото:

Рефрен

Надоело сидеть дома и сосать пиво. Ночные вылазки забросил, лицо отвыкло от ветра, руки – от руля, а мой старый байк то захрустит, то зазвенит… Организм просил скорости, началась «ломка» по асфальту…
Было три ночи. Жена, стерва, преспокойно спала, хотя мы здорово поцапались. Взял ключи, плеер, в рюкзак бросил всякую мелочевку, надел косуху, бандану, старые казачки и рванул куда глаза глядят. Все, что оставил, не беспокоило. Только отъехал, моя стерва выбежала из дома и крикнула что-то гадкое в спину. Я газанул.
Начало светать. Вдали на перекрестке увидел девушку. «Перекресток счастья», - подумал я и тормознул. «Куда тебе?» - «Не знаю». - «Значит, по пути», - и усадил ее сзади. Крепко меня обняв, она сразу уснула.
Полсолнца выползло над горизонтом, было чувство, что к вечеру я его догоню и сгорю. Байк гудел: «Не теряй ее, не медли… « Спутница время от времени клонилась – приходилось ее поддерживать локтем. Бросало в дрожь, тело обносило холодом, потом жаром…
Остановился на заправке – погреется, выпить пива, заправится и… еще раз увидеть ее лицо. В баре назвалась: «Лена. Я сбежала от мужа-подонка». Когда вспоминала о своем, казалось, говорила обо мне. Хотел сказать об этом, но она перебила: «Знаю…».
Я завыл волком… и проснулся на диване рядом с сукой-женой. Собрал рюкзак, надел косуху, бандану, старые казачки – и поехал туда, к перекрестку счастья. Все, что оставил, не беспокоило…
Теперь мы с Леночкой просиживаем дома, попиваем пивко. Я изменился: белая бородка, морщинистое лицо, большие ноги, вздутый живот – только животом я и похож на байкера. Мотоцикл в гараже, я редко хожу к нему: тоска смотреть на обиженный взгляд фар, что слезятся то ли от грусти, то ли от пыли. Если иногда завожу мотоцикл, он плачет и просит уехать в прошлое. Но знает, что просит зря: никуда ехать не хочу, хочу умереть дома, с Леночкой. И тоже плачу… Вспоминаю перекресток – сердце забьется, как в тот день. А потом болит. Я прошу прощения у байка за то, что постарел, и он прощает.
Отдам его сыну. Сын ушел от своей стервы-жены – пусть едет, ищет свой перекресток. Искать придется, может, всю жизнь.
Вернулся на диван, глотнул пива… Стало не по себе: мурашки покрыли тело, и я… очнулся. Надо мною врачи. Рассказали, что я сорок лет пролежал в коме, жена умерла через месяц после того, как я впал в забытье, что мотоцикла у меня никогда не было, не было ничего – ни сына, ни банданы, ни косухи… Стало гадко: жизнь – коту под хвост, все, что у меня было,- только сон.
И вдруг увидел свет. Он напоминал луч моего байка, но гораздо белее, а еще он был теплым и манящим. Стало легко… Я встал с кровати, увидел лежащее на ней собственное тело. Печаль ушла: я все понимал, как тот, что познал языки всех народов, животных, птиц…
Счастье – мотоцикл и дорога, назначение – ехать на свой край земли, смысл – найти перекресток счастья. Только его придется искать, может быть, всю жизнь. А найдешь – не оглядывайся.

• 
• 
•