Острый Перец, 46 - 29 апреля 2009 18:53

Намахался за ночь, очень устал. Редко так напрягают. У нас там какие-то гады должны были сегодня приехать. Аудиторская проверка (хоть бы кто-нибудь сказал, что это такое), но драили всё гораздо тщательнее, чем тогда, когда приезжало телевидение. Сегодня ночью погнали мя, бедного, в соседний цех драить лестницу. Не хватало у них, видите ли, рабочих рук. А лестницу, собственно говоря, не видно: от посторонних глаз она надёжно укрыта под толстым слоем грязи. Какой-то наивный намочил её крепкой щёлочью с целью хоть немного отквасить этот чудовищный слой отложений. Помогло это, конечно, только сверху, на пару миллиметров облегчив обдирание, к тому же она уже успела высохнуть - на улице не холодно, а внутри жара, особенно от прессов. Как черти в аду, с какими-то шестами бегают рабочие. Половину цеха розлива тоже пригнали, и эти девки как-то оживляют собой окружающее, особенно улыбчивая Светка, которая, кажется, где угодно не теряет чувства юмора. Каждый чем-то занят. Шум похуже, чем в нашем цеху. На голову непрерывно сыпится какая-то труха (потом я понял, что это порошкообразный жмых с прессов), если неудачно глянуть вверх, то может запорошить глаза. И запах........ Вы представляете себе, когда прессуют свежежаренные подсолнечные зёрнышки? Мне кто-то рассказывал, какой запах в ванильных зарослях. До такой степени приятный, что аж приторно-одуряющий, обманчивый, потому что он настолько хорош, что начинаешь мучительно думать, как бы попробовать на вкус источник этого запаха. Но это на улице, где ветерок размотает его по территории, или за полкилометра от завода, когда он сильно разбавится. А в самом цеху он настолько густой, что становится тяжело дышать. После получаса вроде привыкаешь, а через пару часов работы начинает мутить. Нескоро меня теперь потянет на жареные зёрнышки... Со скребком в руках я ощущал себя Церетелли, высекающим из бесформенной глыбы что-то близкое и нужное.
Промудохался, конечно, очень долго и с большим трудом узнал, какого же она цвета, эта несчастная лестница. Больше меня в прессовый калачом не заманишь.