Юлия, 45 - 20 апреля 2009 21:37

[B]Дом[/B]

Это был странный дом. Издали или в сумерках примерещится зыбкий флер старинного дворянского гнезда. Но вблизи очевидна более поздняя постройка лихих и помпезных времен. Толи бывшее присутственное место не первой важности, толи заброшенная богадельня. Классический фронтон, высокие статные колонны. И всё же – запустение, черные провалы окон, старческие пятна и лишаи на стенах, ржавчина крыш. Странное место, странное назначение. Прохожие идут мимо, не поднимая голов. А ведь он разный, особняк этот, всё время разный… В лаковой рамочке душистой весенней листвы немного помят, но почти пристоен, благороден и строг. Апрельская же снежная круговерть делает его похожим на неопрятную старуху, в приступе безумства размахивающую седыми космами… И всё же он жив, в нем бьется сердце, в нем теплится душа…
Дом не одинок. Каждый вечер туда приходит Человек. Заходит по-хозяйски, казалось, не замечая запустения, разрушившего камни высокого крыльца. Человек взлетает вверх по ступеням, легко, словно и нет за плечами тягот пасмурного дня, мягко открывает тяжелые двери, облетающие струпьями краски. Человек улыбается, предвкушая. Мягкий этот свет освещает темный холл, давно позабывший об электрическом блеске люстр. На полу хлам и лужи, тоненькое деревце сквозь паркет, ветер треплет отставшие обои… А Человек словно и не видит, ловко вешает пальто и шляпу на услужливую вешалку, скидывает слегка жмущие ботинки. "Родные мои, я пришел!" произносит он негромко, ласково, словно заворачивая каждое слово в подарочную бумагу и перевязывая яркой лентой… В ответ лишь шорох прошлогодней листвы, мечущейся беспокойно от стены к стене. Но что же это? Голоса, голоса спешат ему навстречу, рассыпаясь хрустальными бубенчиками по лестнице "Папа, папа пришел!" И потом еще один, грудной, бархатистый "Милый, мы как раз собирались ужинать …" Он видит солнечные лица, слышит смех. Человек счастлив, он пришел Домой. В гостиной ждет накрытый к ужину стол, потрескивая, горит камин, играет тихая музыка, все собрались вместе. Они делятся новостями, рассказывают о маленьких победах и радостях, обсуждают плана на завтра. Завтра, завтра, вы помните, мы собирались в зоопарк? Конечно же, обязательно. Пап, давай играть в железную дорогу! Чур я машинист… И рядом, очень близко горьковатый запах ее любимых духов, и узкая легкая ладошка на плече. И тёплая эта суета так сладко кружит, так обнимает, словно растворяя в себе сердце, которое почти не болит… словно его нет… как хорошо. Усталость и дрёма теплым молоком касаются обветренных губ, затекают в глаза, и баюкают, и шепчут, поворачивая ночь на новый день. И так проходят дни. Человек и Дом. Дом и Человек.
Да, я забыла сказать… это только в сказках бывают причины и следствия, расплата для негодяев, и награда для чистых помыслами и душой. А в жизни не так, в жизни нет логики, нет милосердия, нет долженствования… Всё, что случается здесь, решается одним резким и неотвратимым как лезвие словом "однажды". И по какой бы дорожке ты ни ходил, кем бы ты ни был, тебя настигнет твоё собственное "однажды". Прошу, не ищите в нем ни смысла, ни справедливости, ни вины… Пустое.
Итак, однажды… Однажды в окно влетел бумажный листок, желтоватый, ветхий, с затертыми чернильными буквами. Лег на стол с бесцеремонностью дальнего малознакомого родственника, внезапно нагрянувшего погостить. Не заметить невозможно. Человек, увлеченный беседой с женой, берет его автоматически, бегло читает, потом еще раз и еще. Глаза раз за разом пробегают по строчкам, рот шевелится, кривится, стекает с лица горькими каплями. Безвольно падают руки. Предательская дрожь уходит в пол, стены, в безмолвный стон, круша пространство. Рушится Дом, падают балки, крошится кирпич, засыпая крошечную сухощавую фигуру, съежившуюся на полу. Он не сопротивляется, не бежит. Ему больше некуда и незачем бежать…
А что же листок? Небольшая, в пол-листа справка, выданная кому-то наикомпетентнейшим органом в том, что особняк по улице такой-то за номером таким-то расселен и снесен в 19… году в целях последующей застройки участка и еще о чем-то казенно и нудно, но уже не важно. Не важно. Мы идем мимо, пробегаем вскользь затуманенным взглядом по пустырю, по заросшим лопухами безобразным и неприкаянным грудам камней, деревцам-десятилеткам. Мы бежим мимо. Сегодня как год назад. Вспомнит ли кто об особняке, что стоял вчера? Нет, да и был ли он? Кому какое дело…

(с) из Больничных сказок

• 
• 
•