Юлия, 45 - 29 мая 2008 11:53

Прочитала пост у Мишки (http://loveplanet.ru/a-ljpost/login-togimura/). Вот что он пишет:
"Кто ведет здесь дневник именно как дневник? Впечатление, будто почти всё, что пишут в дневниках можно подвести под одну фразу: заметь меня, посмотри на меня и если можешь - откоменти."

Вести дневник как дневник?
Ну, черт побери, кому интересно, что за окном +5 этого долбанного Цельсия, что в квартире холодно и промозгло, что я мерзну зверски, до ломоты в костях… потому как коммунальщики (сцуко, мля…) решили, что ужо хватит на нас горячей воды… чай и так не загнутся... баста, карапузики, кончились ваши танцы… Если бы вы знали, как я мерзну… видимо, родилась на этих широтах лишь по трагическому стечению неблагоприятных обстоятельств… такие холодные руки, два куска колючего льда, обтянутых кожей. Не помогают ни носки, ни обжигающий чай. Горячая кружка в ладонях причиняет боль, будто по обмороженному… Горячий душ – временное облегчение, после него холод еще мучительнее… Не сохнет бельё. Совсем. Никак. Постель похожа на неглубокую ямку, вырытую в снегу.

Ну что, интересно вам? По-моему, нет. И мне нет. И поэтому я рисую в своем воображении словесные пируэты и фантомы, мизансцены и панорамы. Чтобы забыть о руках. И как много бы я дала за стул в Люксембургском саду… что там с погодой в Париже? +18, дожди? Тогда быстрым шагом в Д`Орсе, к Тулуз-Лотреку на чай. И Мане. И Моне. Дышащие росой и ветром Кувшинки на стене. РазбитнЫе танцовщицы в алых подвязках… К счастью, Лувр рядом, через Сену, и задерживает диклофосом обрызганные туристические стада, мчащиеся ошалелым галопом от Венеры до Сфинкса, гроздями виснущие на безголовой Нике, обступившие Джоконду как вертлявую мартышку в зоопарке… А потом капуччино в маленьком кафе… и багет с какой-нибудь дурацкой начинкой… И никаких мерзлых рук.

А что до "заметь меня, посмотри на меня"… не этого ли все мы вожделеем так страстно, так искренне, так иррационально? Не те ли мы слепые котята, которые тычутся мордочками в поисках тепла, ласки, заботы и понимания? Которые гибнут в пустоте. Мы бьемся, стучим в стеклянные витрины "Услышьте меня, Я здесь, Я могу быть вам полезен, впустите меня…" И то, что мы все – здесь – лишь подтверждение тому. Греемся рядом друг с другом, ходим в гости, радуемся друг за друга, ссоримся, спорим, журим и поддерживаем. И вы знаете… Я не плАчу. Я больше не плАчу. Мне тепло здесь. Да и, видимо, кем-то на этом свете отмерян лимит слез для всякого. Хочется верить, что мои выплаканы все, без остатка. Только не так это, скорее всего… Но я буду верить. А то, что кажется вам слезами – нет, не слезы. Творчество. Креатифф пастой из тюбика )))

Так что, Мишка, это мой реально дневник ;) А писать для поднятия реноме… луче не писать вовсе.

• 
• 
•