Валера, 49 - 20 февраля 2008 00:17

[FONT=Times][COLOR=black][SIZE=+1]

«Февраль»

А февраль всё никак не закончится… Главное, что твой день рождения, Новый год, Рождество, Старый Новый год, да и вообще весь Январь пролетел как один день. А вот февраль всё никак не проходит. Не смотря на то, что это самый короткий месяц в году. Тянется и тянется, как медицинский жгут. И уже настолько всё надоело, что хочется побыстрее закончить этот год. Да потому что как-то самого первого дня всё не заладилось, всё как-то не так пошло… И вот что самое обидное – все триста шестьдесят пять дней живёшь с одной мыслью, что вот этот год закончится и всё, и прямо с первого Января начнут сбываться твои желания. Но когда бутылка шампанского в твоих руках, ни в какую не хочет открываться, а на часах уже 23-59, ты понимаешь, что придётся немного обождать, дату исполнения желаний перенесли на неопределённый срок, ты пока ещё не знаешь на какой, но уверен на сто процентов, что это будет не первого Января…
И как бы ты не старался оставить своё прошлое в ушедшем году, как бы ты не пробовал закрыть дверь перед самым носом у всего того, что так тебя тяготило, всё равно какая-то часть, самая большая и гнусная часть прошлого, успеет прошмыгнуть через щель уже в этот год, в это настоящее. И жирной, назойливой мухой, будет с самого первого дня раздражать тебя своим присутствием. И ты опять начнешь считать дни до окончания уже этого нового года. Так, как ты это делаешь, когда ночью не можешь долго уснуть – от ста и назад. Сто, девяносто девять, девяносто восемь, девяносто семь… вот ты сидишь в том кафе и потягиваешь коньяк… девяносто шесть, девяносто пять… она посмотрела на тебя, не так как обычно, или может тебе просто показалось… девяносто четыре, девяносто три, девяносто два… ночное такси, и радиоприёмник нашел именно ту волну, на которой звучит та самая песня, и ты достаёшь сигарету и опускаешь окно, в этом такси можно курить… восемьдесят восемь, восемьдесят шесть, восемьдесят три… тебя среди ночи разбудил телефон, пришло смс: «…мне тоже без тебя всё фиолетово…». Ты окончательно просыпаешься, хочешь сделать ответный вызов, но абонент вне зоны... молча куришь у окна, не можешь уснуть… пятьдесят пять, пятьдесят четыре, пятьдесят… наткнулся на старые фотографии. Куда бы их так спрятать, чтобы больше никогда не найти? ... сорок восемь, сорок семь… не помогает. Ничего не помогает. Спускаешься в магазин, тебе срочно надо выпить, тебе надо срочно что-то сделать, и ты принимаешь решение утопить своё прошлое в алкоголе, хотя знаешь, что это не поможет. Но говоришь сам себе: «Попробую ещё разок. В этот раз точно получится, я чувствую…»
Тридцать пять, тридцать четыре, тридцать три… тридцать три. Да уж… вот ты и дожил, а кто с тобой был рядом в этот день, ты помнишь? Конечно, помню. И больше никого? Больше никого… тридцать один, тридцать, двадцать девять… тоже хорошее число. На рождество выпал снег, и ты разгребал его лопатой, она рассказывала тебе о своей жизни, ты молча слушал, смотрел в её глаза и понимал, ты всё понимал уже тогда… двадцать четыре, двадцать три, двадцать два… «Двадцать первое. Ночь, Понедельник…», Ахматова. Ты впервые прочитал эти строки в том доме, в доме, которого уже нет. Вернее дом есть, только вот жильцы разъехались по разным концам глобуса. А ты даже толком не смог попрощаться, ты ничего так толком и не научился делать, ничего… десять, девять, восемь… скоро наступит утро, и ты сможешь бросить в копилку своей памяти ещё один день, день, который приблизит тебя на один маленький шажок к концу этого года. Поскорее бы…
Только вот Февраль всё никак не закончится…


19 февраля 2008.
[/SIZE][/COLOR][/FONT]

• 
• 
•