Манечка, 34 - 29 января 2008 15:56

Рассказ =) Зацените

- Кто он? - спросила я. Наверно, зря. Не надо задавать вопросов, на которые уже знаешь ответ.
- Кто он? - спросила я. Зачем? Чтобы поймать в чужих глазах восхищение и трепет. Чтобы удостовериться, что это всего лишь он.
- Кто он? - спросила я. Просто потому, что боялась спросить в лицо. Просто потому, что я маленькая и слабая. Настолько, что кажусь сильной.
Звучит музыка. Раз, два, три, четыре... Раз... В голове стучит ритм, Тело выдает заученные до дрожи движения. Что-то жжёт внутри и смеётся. Азарт. Ритм. Танец. Раз, два, три, четыре... Сколько тренировок я ещё выдержу? Одну, две?
- Кто он? - спросила я. И поняла. Нет. Всё закончится завтра. Завтра отбор. Ночь. Всю ночь. Учить. Танцевать. Считать: Раз, два, три, четыре... Раз, два, три... Всю ночь. Помнить. Не есть. Пить и гладить черную юбку. И считать. И верить, что тебе скажут "Да".
- Кто он? - спросила я. И испугалась. Сбилась. Раз... Два... Ловлю ритм - но это все равно, что ловить воду руками. Все равно, что смотреть на него и думать о любви. Раз... Два, три, четыре... Ритм. Танец. Верить, что тебя возьмут. Улыбаться. Глаза должны сверкать. Раз, два, три, четыре...

Тренировка закончилась. Я почти падаю на пол. Ноги не болят - я их не чувствую. Он смотрит.
- Кто он? - спросила я. Никого вокруг. Все в раздевалке. Для них это только тренировка. Для меня это тоже ничтожно мало - всего лишь битва с собой. Раз, два, три, четыре... Сердце до сих пор бьётся в такт. Больно.
Сломала два ногтя - даже не почувствовала. Потеряла шпильку. Собираю ноги и встаю. Больно. Выжатый лимон. В зале никого. Только рояль стоит. Хочу.
- Кто он? - спросила я. И села за рояль. Как же давно я не играла! Усталость плещется у ног. Пальцы помнят клавиши и забытое, странное чувство восхищения и удовлетворённого тщеславия. К Элизе... Никаких раз, два, три... Только звуки... Тихие, громкие, такие, какие я хочу. Такие, какие должны быть... И всё кажется смешным и маленьким по сравнению с этой музыкой. И даже завтрашний отбор.
- Кто он? - спросила я. Дверь скрипнула и он вошел. Как в тупых сладких дамских романах. Вошел. Спросил что-то. Я ничего не слышала. Я ничего не видела. Я ни черта не помню.

Пришла домой. Вошла, разулась, легла и заснула.
Я проснулась в три. Потом в пять. Потом в шесть. Сестра сказала, что я опять начала говорить во сне. Что я всю ночь считала и даже пела К Элизе. Раз, два, три, четыре...

- Кто он? - спросила я. Пустой зал. Свет из окна. Столы. Судья. С правого края - продюсер. Раз, два, три, четыре... Первая группа пошла. Через десять минут вышли. Заплаканные, растерянные, вымотанные, счастливые и безумно влюбленные в азарт. В ритм. В танец.
Дрожь. Как от неё избавиться? Тереблю ухо. И считаю6 Раз, два, три, четыре... Только Азарт. Только Ритм. Только Танец.
- Кто он? - спросила я. Маленькая смерть. Маленькие ножки. Маленький пол. Маленькие судьи. Совсе малюсенький продюсер. И Раз, два, три, четыре...
Не сбиться, играть, танцевать, улыбаться, искриться, светиться, не сбиться, танцевать, бороться с собой, улыбаться...

- Кто он? - спросила я. Смотрю, не отрываясь. Он прекрасно двигается. Все красиво, легко, без напряга. Улыбается. Ненавижу таких.
- Кто он? - спросила я. Вслух. Дура.
- Он тот, кто точно пройдёт.
Тот, кто точно пройдёт. Это я и сама знаю. Колени дрожат. Сколько до конца? Около часа, кажется... Ещё три группы. Конкурс большой. Мюзикл серьёзный. Деньги хорошие. Преодолеть себя. Остаться настоящей.
Тот, кто точно пройдёт. У моих соседок нарисованные лица. Морщины от постоянной боли в ногах и желудке. От постоянной боли лебедя, которому не дано петь. От боли пальцев, которым не разрешают касаться клавиш...

Тот, кто точно пройдёт. Кто ты? Почему ты такой удачливый и всегда плачешь, когда видишь новичков? Почему ты любишь ходить в зоопарк и ненавидишь балет?

Кто ты? Выходит продюсер. Смотрит на нас. Я стою чуть в стороне. Мне не к чему прислушиваться. Я не прошла. Я упала. Мне больно.
Имена, фамилии, прозвища, кому-то он просто кивает... Все знают друг друга. Всем знакомы нарисованные лица и почти каменнные тела. И никому не нужна девочка с улицы. Девочка, для которой каждая репетиция - маленькая битва. Маленькая смерть.

Кто ты? Ничего больше. Азарт. Ритм. Танец. Раз, два, три, четыре... Не думать ни о чём, улыбаться, танцевать.

Кто ты? Тот, кто точно пройдёт. Кто он? Он - это ты. Только с другой стороны. Только со своей маленькой битвой и ничтожной смертью. Со своими глупыми вопросами: Кто ты? Кто он?
Кто ты? Молчит. Не отвечает. Смотрит. Прошёл. Улыбнулся. Сел. Курит. Ему нельзя. Курить. Опять смотрит.

- Иди ко мне.
Иду.
- Ты боишься?
Боюсь.
- Ты веришь мне?
Верю.
- Ты любишь меня?
Люблю.
- Почему ты молчишь?
Молчу.
Смотрю и считаю про себя: раз, два, три, четыре... Азарт. Ритм. Танец.
Иду. Боюсь. Верю и люблю. Молчу. Он курит. Ему нельзя...
- Кто ты?
- Я тот, кто точно пройдёт.



Просыпаюсь. Сестра говорит, что я опять говорла во сне. Кто ты?

• 
• 
•