Bruxsa Stoker, 48 - 26 декабря 2007 16:05

[B][SIZE=+2][I][COLOR=blue]Быль о небыли.[/COLOR][/I][/SIZE][/B]

[B][SIZE=+1]Про Семёна.[/SIZE][/B]
Он длинный но оч смешной....паржала)))))))))

Семён сидел на подоконнике спиной к открытому окну и курил «Полёт». Подоконник этот находился на кухне маленькой захламленной хрущёвской квартирки. Было видно, что хозяин плевать хотел на чистоту и порядок: на кухне давно никто не убирался, раковина была завалена грязной посудой, пол не подметали как минимум пару лет, а по столу, лавируя между засохшими кусками хлеба и малопривлекательными пятнами, бегали тараканы. Семён плюнул через плечо в окно и сбил с сигареты пепел прямо на пол. Он грустно вздохнул и почесал бороду. Борода была неопрятна, торчала клочками в разные стороны, и по физиономии Семёна, которую он скорчил, едва притронувшись к бороде, было ясно, что эта самая борода дико бесит владельца. И, скорее всего, он с радостью сбрил её, если бы такая возможность была предоставлена. Но даже мысль, что хозяин квартиры снизойдёт до того, чтобы дать Семёну бритву, казалась абсурдной.

На первый взгляд Семён походил на человека, отчаявшегося выйти из длительного запоя. Грязная майка-алкоголичка, порванная на спине, потёртые треники с выпуклыми коленками, носки не первой свежести, из дыр которых торчали пальцы… В общем, мрак. Но Семён не пил! Вообще! Нет, он, конечно, мог себе позволить выпить какого-нибудь кагора, но напиваться бы он не стал ни при каких обстоятельствах. У него вообще не было вредных привычек! До поры до времени… Например, курить он начал когда поселился на этой кухне. Вообще, кухня эта научила Семёна не самым лучшим его качествам.

– Афтар, блять! – заорал он куда-то вглубь квартиры. – Слышь?!!
Ответа не последовало.
– Заебал… – буркнул Семён и со злостью швырнул уже обжигающий пальцы окурок в окно.
Он снова вздохнул и повернулся боком к окну, втащив ноги на подоконник. Звякнула цепь. Семён поморщился и потёр ноющую щиколотку. Да, Семён торчал на этой богом забытой кухне не по своему хотению. Он был прикован. Цепью. К батарее.
– Интересно, сколько времени? – самого себя спросил Семен. – Сука, скучно… А магазин, бля, ёбанные очи, явно не скоро откроют…

Магазин, над дверьми которого находилось окно кухни загадочной квартиры с таинственным узником, был единственным развлечением Семёна. В нынешние времена наблюдение за любым советским вино-водочным магазином – занятие невероятно увлекательное. Это всегда умопомрачительное зрелище, местами шокирующее, но в какой-то мере познавательное. Очередь, начинающаяся в полутора километрах от дома и заканчивающаяся где-то в недрах магазина, производила неизгладимое впечатление и рождала немало вопросов. Она гудела, временами меняла изгибы, а иногда резво рассыпалась в самых неожиданных местах. Такие моменты были наиболее зрелищны и познавательны: начиналась мощная драка, и Семён с упоением постигал тонкости русского языка.
На улице было ещё темно, но народ уже начал подтягиваться.

– Синева, бля! Скока натикало?! – крикнул вниз Семен.
Никто даже не поднял голову. Конечно же, его услышали – третий этаж как никак. Просто Семёна боялись. У каждого, кто первый раз видел Семёна, тут же в голове пролетала мысль: «Всё, пиздец! Допился!». Но люди, толпившиеся снизу, уже видели Семёна неоднократно. Они всячески отгоняли от себя мысли о белой горячке и делали вид, что того бородатого мужика в окне кухни на третьем этаже не существует. Каждый алкоголик считал, что Семён его сугубо личная галлюцинация, которую, несомненно, следует игнорировать. Был ещё один способ, но он отбрасывался моментально: нужно было просто бросить пить. Но зачем, когда можно просто делать вид, что мужика с огромными крыльями за спиной просто нет.

– Стихоплюй, бля! Пиздуй сюда! – заорал Семён в недра квартиры. Крик предназначался хозяину квартиры.
Послышались приближающиеся шаги, и в кухню вошёл хозяин. Это был человек средних лет с горящими глазами, взлохмаченными волосами и дымящимся «Полётом» в уголке рта. Вид у него был возбуждённый. В одной руке он держал пустую алюминиевую кружку, пальцами другой руки он нервно барабанил по этой самой кружке.
– Семён! Я же просил не кричать матом! Что люди подумают обо мне?
– Во-первых, клал я свой немаленький на твои советы! Во-вторых, меня мало ебёт, что подумают о таком уёбке как ты! А в-третьих, меня заебал твой сырой «Полёт»! – с этими словами Семён схватил полупустую пачку сигарет, лежавшую рядом на подоконнике, и бросил ей в обладателя кружки. – «Полёт» ёпта! Это чё? Типа, блять, метафора? Это ты типа так меня мощно подъебал?!!

Хозяин колко улыбнулся.
– И всё-таки я попрошу не употреблять таких выражений. Тем более в отношении меня. Ты можешь меня называть просто Михаилом? Ну, а в отношении сигарет: подожди немного, мою предыдущую рукопись в принципе уже приняли, и скоро я получу причитающийся мне гонорар. Будет тебе «Космос» с фильтром!
– Слышь, Михрютка. А ты часом не охуел? Ты меня долго ещё тут держать будешь?
Михаил виновато опустил глаза, подошёл к раковине, бросил туда окурок, налил в кружку воды и стал жадно пить.
– Не пронесёт с водицы-то сырой? – зло прищурясь, спросил ангел.
– Не должно. Ангел-хранитель рядом.
– Вот, блядь! – встрепенувшись, проорал Семён и поднял указательный палец вверх. – Заметь, ёпта, не я это сказал! Чуствуешь?!! Ангел-кто? Хранитель!!!
– И? – безразлично обронил Михаил.
– Хуи!!! – передразнил его Семён. – Я, блядь, ангел-хранитель! Точнее, я щас вообще хуй знает на кого похож… Но по крайней мере, я им был, пока не решил тебя, долбоёба, из петли вытащить!

– Я уже сказал за это спасибо, – решительно сказал Михаил. – И ещё не раз скажу. Ведь ты невероятно помогаешь мне!
– Пиздец… Мишаня, ты дебил?
Хозяин поёжился, отвернулся к р�