Анастасия, 35 - 3 декабря 2007 21:29

Я пишу эти странные слова, зачем я села за стол при свете рассеянном в сумрачном пространстве. Пусть прочитаешь ты это совсем не во время, и они не нужны никому, впрочем, может быть мне.
Я болела сегодня ничего неделанием и спала. Весь день прошел в пустой дреме, но пишу я тебе не за этим, ведь этот день ничего особенного мне не принес, только грусть. Брела сегодня по свинцовому асфальту, смотрела на зелень нового времени, прохлада касалась тела, и ветер разбрасывал волосы по ветру.
Я сидела сегодня на дереве, бедное дерево припало к земле и почти тонуло в воде. А я ребенком раскачивала ноги и чуть-чуть падала в зеленую от лепестков кувшинок воду. Я читала стихи, чужие, совсем не мои… но есть в них что-то, часть истории, ощущений моего сердца.
Мы научились улыбаться,
Когда нам было не смешно,
И, уходя, без слов прощаться,
Лишь бросив быстрый взгляд в окно.
На наших лицах нету горя,
А в волосах нет седины,
Мы переплыли даже море
Под светом сломанной луны.
Мы отходили все дороги,
Какие нам дарил наш путь,
И мы считали, что мы боги
И все изменим как-нибудь…
Я смотрела на воду и ее трепет…движения, там были маленькие рыбки, как они были малы.
Как же мы малы и сколько в нас максимализма, мы вечно бежим, боимся остановиться, а лишь время застынет в неведомом и тяжелом сне и успокоение, подталкиваем стрелку вперед и вперед. Как много надежд, и признаться совсем уж схожих с мечтами.
Я хотела бы взглянуть в крохотные лужи и увидеть небо…весь мир. Желание увидеть наш мир.
Комната наполнена ярким вкусом цветов…совсем не роз, а того маленького букетика, разноперого и многоликого, сочного. Он так аккуратно поместился в стаканчике, и его головка помещается чуть выше края стекла. Как же хорош аромат. Как же близко, сильно.
А музыка звучит…те песни, что твои и на твоем диске. Носков.
Моя жизнь полна тобой, даже если ты далеко. Ты рядом.
Я прочитала стихи о нем, прекрасном своей неизменно странной красотой…Туманные миры обнимут в его стенах.
А в городе, который на Неве,
Все неизменно странно и прекрасно,
Мы ходим взявшись за руки во сне…
Во сне, что назван сказкой не напрасно.
Мы пьем по вечерам за страсть и боль,
За мир, который пьян уже годами,
мы изменяем все между собой,
и иногда общаемся стихами…
мы покупаем ягоды и лед,
и это странно правильно и ясно,
по вечерам пугаем здесь народ,
ведь рядом с нами быть всегда опасно.
Мы прячемся от солнца в леса тень,
Пусть даже лес всего лишь пара сосен,
Когда-нибудь я вспомню этот день…
И напишу тебе: «давай все бросим?!»
Я читала стихи у реки над водой, и немела вблизи от вечного солнца. Непонятным казалось простое, сейчас же сложное стало совсем ясным. Я так много люблю и чуть-чуть ненавижу, счастливо бьется сердце, но нередко робеет, не зная, как дальше толкать кровь по венам. Больше вопросов, ответов тем меньше, но подчас встречаю картины - наоборот. А ведь и сама толком не знаю, что лучше. Знать или теряться в догадках, но уверена, что наказанием для человека является состояние совершенного знания, когда вопрос лишь в том, чем пожертвовать. Как же раздирает сердце, словно львы добрались до самого лакомого куска, а шакалы растаскивают осколки существа еще живого.
Часто задаю вопрос о жизни, знаю, что это не жизнь, а лишь хорошая пародия, кажимость, театр, для каждого – свое. Я не играю по жизни, я живу в игре. Впрочем сейчас это совсем неважно. Хочешь скажу, мне легче признать себя сумасшедшей, чем попытаться объяснить себя, а тем более понять. В данном случае порядок не противоречит логике. Да что я все о себе и себе.
Хочется быть скрипкой и смычком, слиться в едином порыве, в музыке несказанно немой и тонкой. Жизнь.

• 
• 
•