Лесник, 61 - 21 августа 2007 05:01

(навеяно отчасти, постом у Марго.. и комментом.)

Лаконичность древних и печаль недоговорённости японских стихов.. вызывает жажду.
Мёртвая душа сгоревшей травы, заполняет её. Костёр горит у моих губ… - остров!
Я, – остров! И костёр горьким дымом наполняет тёплые сумерки печалей в паутинках осени, и маленький костёр у моих губ, - это то чем я, может быть, не хочу жить. Самоубийца. Зачем мне шесть тысяч лет? Я не баобаб. Глупо сказать, что я не хочу жить,
но будучи уверенным в своём жизнелюбии, я не уверен что истинное стремление жить, это правда! Более того, наблюдая свои поступки и привычки, прихожу к убеждению, что
большинство из них, - самоубийственны. Что-то внутри меня, хочет яда, хочет ножа в сердце, хочет сжать жизнь до мгновения короткого боя, как полёт пули в горячее никуда. Прыжок с бетонной глыбы водозабора на озере… Что там внизу? Камни? Арматура? Хватит ли глубины? Сказали что пацаны прыгали… Отталкиваясь от серой надёжности бетона, оставляю за спиной страхи и мысли, предостерегающие крики, и полёт навстречу глубине, в которой – неизвестное. Меня встречает только вода… Но возвращаясь, я больно бьюсь коленом о козырёк бетона под водой, это значит что прыгни я без толчка… Что за глупое живёт во мне? Мой двойник…
Идя по краю в 30 метрах от земли, узкой неверной балкой, он снисходительно терпит
мои пальцы.., мои побелевшие пальцы, которые цепляются за скользкий край и пытаются
удержать нас обоих… Он что то знает о полёте. Что-то такое, что боюсь знать я.
Самоубийство. Слабая больная истерия, уходящих в страдании, оставляющее печаль
недоговорённости, и тайну вины, остающимся. Курить, это тоже самоубийство! Быть
беспечным с жизнью – тоже само… Оно совсем близко под кожей, оно слишком опасно
для узнавания, оно презирает пальцы, которые цепляются за край, оно смотрит на тебя,
и ждёт когда ты – оглянешься. Оно спит в нас… в каждом из нас! Оно – ждёт.
Очень немногие, садились со мной на мотоцикл, дважды. Не потому ли, что рядом со мной, всегда сидело оно? Оно называет себя разными именами, «адреналин», «риск»,
«храбрость», «драйв»… Вызов жизни, вот что такое, само… Помните, Маленький
Принц, не мог улететь на свою планету из за притяжения своего тела? Ничего не мелькнуло у вас от его странного способа «улететь»? Это красивая сказка о смерти…
Мальчишка, цвета хаки и крови, лежал в пыли и тянул к нам руки, броня БТР, как барабан, глухо тряслась от злых ос, и оторвать руку от этого гудящего стона, было почти за пределом сознания… Но бывает страшнее.. когда уже и страха нет. Маленький комочек плоти, уже отмеряет каждый шаг, - последним, и ты уже только ненавидишь, и ненавидишь! Компенсатор вздрагивает дымом, падаешь рядом с мальчишкой, и
страшно материшься, не веря что успел вставить магазин, и пулемёт замолк, и ты успел! Спасибо снайперу, он тоже самоубийца… бил с открытой позиции… Уважуха… Бля!
Красивая сказка о путешествии… Но если я и захочу сдохнуть, то только ради жизни! И не верю я в «усталую бессмысленность существования», что то глубоко лживое и эгоистичное в этой нелюбви ни к чему кроме себя, ни к кому кроме себя, ни для кого кроме себя! Я, - других помяну! Кто говорил, - «Что не успею, - доделай…»! Впрочем..
я ещё подумаю об этом! Сегодня будет гореть костёр на моей поляне, и я ещё поговорю об этом.. не может быть что бы всё было так просто.
(продолжение следует)

• 
• 
•