Сергей, 52 - 30 октября 2014 00:37

"Ничто не вечно под луной"-
Сказал поэт под звон бокалов;
Меняет климат городской
Подобных мне провинциалов.

Мне здесь понятен каждый звук,
Куда не плюну - всё знакомо:
Друзья друзей, тепло подруг...
Но у меня на них оскома.

Смотрю на мутное окно;
В нём парк листвою припорошен,
Но этим листьям всё равно
Когда и кем был кто-то брошен.

Они не чувствуют тепла
И холод их уже не тронет;
Угрюмый дворник да метла,
Сгребая, прах их похоронят.

Мы все когда-нибудь умрём
И нас сожгут, как листья эти,
Вот от того-то мы и пьём,
Опохмеляясь на рассвете.

И вот поэтому я здесь,
Где так печально скрипка плачет,
Без шелухи, такой как есть,
Что впрочем, ничего не значит.

Уймись, скрипач, хлебни вина,
Не ковыряй смычком мне душу
И без того она больна,
Вот-вот уж выплеснет наружу.

Глаза закрою - вижу свет,
Плывущий ангел надо мною,
Глаза открою - света нет,
Одна лишь ночь стоит стеною.

И так бывает тошно мне,
Что никакой уж нету мочи
В безумной, мёртвой тишине
Чего-то ждать от этой ночи.

И как мучителен покой,
Несущий холод и тревогу;
Мне даже кажется порой-
Схожу с ума я понемногу.

Боюсь, сорвавшись с этажа,
Рвануться в бездну без оглядки;
На тонком лезвии ножа
Свои оставить отпечатки.

Нет, я не против высоты-
Любой из нас подобен птицам.
Мне только жаль свои мечты,
Которым не осуществиться.

Себя же я не берегу,
Как мотылёк, в огонь летящий;
За тенью собственной бегу,
По жизни, медленно скользящей.

Ищу, чего не знаю сам,
Навязчивой поддавшись слежке.
Готовый к стройным пасть ногам,
Себя растратил в глупой спешке.

А листья падают, как снег,
Кружа в последнем хороводе
И замедляет время бег,
Мне дав подумать о свободе;

О том, чему уже не быть,
К чему уже не прикоснуться,
О тех, кого нельзя забыть
И тех, к кому нельзя вернуться.

Смотрю на мутное окно-
В нём парк листвою припорошен;
Но мне, как листьям, все равно
Когда и кем был кто-то брошен.

Я уж не чувствую тепла
И холод душу мне не тронет;
Какой-то дворник да метла
Меня вот так же похоронят.

И вот поэтому я здесь,
Где так печально скрипка плачет,
Без шелухи, такой как есть,
Что впрочем, ничего не значит.