Лесник, 61 - 4 августа 2007 12:57

Захотелось сказки.. Допущения позволяют обойти рамки обыденного. Но волшебство тут не годится, кто нынче верит волшебникам? Верят скорей в МММ… поэтому поиграем в правдоподобные допущения?


Когда б не солнечным был глаз,
Не мог бы солнце он увидеть..
(Гёте)
«.. Ум мой порождает столько беспорядочно громоздящихся друг на друга химер и фантастических чудовищ, что желая рассмотреть на досуге, насколько они причудливы
и нелепы, я начал переносить их на бумагу, надеясь, что со временем, быть может, он сам
себя устыдится»
«Монтень»

- Крышу чинить пора.. – Думалось Леснику, - порожек потёрся, дверь скрипит, двор зарос… Да и лестница ведущая к Озеру, уже охает под ногами.. Пора заняться миром.
Тихий глубокий вечер, отражал первые звезды, которые колыхались в колодезной, чистой воде. Лесник, осторожно наклонил ведро, и отпил несколько глотков настоянной на звёздах прохладной влаги, где плавал гордым корабликом лист берёзы. Кто то стукнул в калитку, и Лесник, улыбнулся, глядя как Бастинда, упорно не замечает отсутствия щеколды, на ветхой калитке… - Входи.. – сказал он и подвинулся на ступеньке оставляя ей место. Бастинда, опасливо косясь на воду, присела на колоду у окна…
- ЗдорОво.. я туточки… Чё, подсолнухами зарос? – торопливо прошептала она.
- Красиво. А чё шепчешь...? Боишься кого?
- Тама, Царевна–несмеяна плачет. На поляне. А чёрные, ходят вокруг, ходят.. аж пар от них.
Басти, всёрьёз боялась Чёрных, и пугать её не хотелось. Лесник взял косу, и траву от упырей. – Ты, это… На хозяйстве побудь?.. – Бастинда, испуганно- благодарно кивнула.
Приведя Несмеяну, он напоил её горячим чаем, уложил спать, и тихо всхлипывая, царевна заснула. – Побил Чёрных? Спросила Басти, с уважением глядя на косу у забора. – Много?
- Прогнал… Собакой пригрозил. Больше не сунутся. – Бастинда, успокоено, грызла семечки. - А чо, давай насмешим её? Пойдёт утром.. радостная! Заклинание знаю.. Чо?..
- Знаешь… Её ведь разбудить надо, а не смешить. – Лесник вглядывался в небо…
- Так разбуди… Почему не смешить? Почему ты всегда неправильно думаешь, Лесник?
- Понимаешь, Басти.. Она умеет смеятся… Она не умеет проснуться. Ей приснилось страшное, и она не знает где сон, а где жизнь… Она все время просыпается в другой сон…
- Значит она… Спящяя царевна? Но ведь та сказка уже… уже хорошо там вроде…
- То сказка… Но проснувшись, она не верит что это реальность. Иногда, невозможно выйти из сна, - проснувшись от кошмара, ты просыпаешься в другой сон..
Спящую разбудили, но проклятие – действует. Она не может отделить сны, от реального.
Вот и прозвали, - Несмеяна. Если жизнь спать, то где же ей смеяться? Она не чувствует…
- А как же ей быть? Как же она… Ох… бедная… Я же из своей сказки… еле как ноги
унесла! Переменялось во мне то… Хоть и есть ещё. А ей значит так и спать?
- Иногда невозможно объяснить очевидное. Следует полагаться лишь на тех, кто отпустил её в опасный лес. Это единственное средство, для осознания себя в жизни. Научиться различать химеры снов, и опасности реального, только окунувшись в ЖИЗНЬ. Живя в стеклянном гробу ли, во дворце ли, оторванность от касаний жизни делает ложь сна –
равнозначной реальности, в которой нет жизни.
- Значит её отправили в лес? Отпустили? Выгнали? Или сама?
- Не знаю, Басти. Только это правильно, что она здесь! Это шанс,стать сильной настолько,
что бы принять жизнь и любить… Выбрать…
- А утром? Что ты скажешь ей утром? Ты просто будешь сниться ей?
- Басти! Не плюй на пол.. вот пепельница. Утром, она спросит дорогу… И мы проводим её. В её жизнь. Ведь сказки продолжаются и после того как они рассказаны… Тебе ли не знать?.. Пойду к озеру, (Басти поморщилась) хочу помолчать у костра на берегу.. а под утро, будут купаться в тумане русалки… Спи Басти. Теперь слишком темно возвращаться.
На берегу уже горел костёр, раскрашивая резкими, красно-жёлтами чертами, чёрное лицо Воланда. Лесник, молча сел напротив. Внутренне усмехаясь, он ждал. Воланд смотрел через пламя костра, и таинственно метались в темноту искры, улетая так высоко, что уже не гасли, а замирали в вышине громадного купола раскинутого над миром, и все больше
становилось сияющих искорок, все глубже делалось небо, всё серьёзнее становилась тишина…
- Если человек внутренне незрел, расставание для него - стресс. Воспринимая другого как собственность, он присваивает его. И если тот вдруг решил двигаться в ином направлении, человек гневается, ненавидит. Сопротивляясь, он начинает борьбу с происходящим, уничтожая всё, что ещё недавно так любил, продолжая называть это "любовью". Насколько ты думаешь, в этом любви? – С мягкой угрозой, спросил Воланд.
- Я попадаю в особый мифологический мир, основными чертами которого является отсутствие логического бинарного мышления (все — равно). Конечно, это особый «тусклый мир», но мне, необходимо перенести сюда то, что мне не нужно «там». Поэтому,
я и прихожу сюда. Мне нужно говорить с вами, но не будь несправедлив со мной! Я просто привык здесь бывать, и прихожу не за утешением… Всё в порядке уже с этим.
Мне уже не требуется «о любви». Иногда, когда действительно жарко, значения знаков атомизируются, слова, сохраняя свое лексическое значение, перестают передавать значение целостного. Язык рассыпается… Я немею. Мне невозможно было сказать!
Теперь.. Теперь я говорю.. – Улыбнулся Лесник.
- Коллекционирование осколков окаменелого зла не может быть более чем эрзацем, заменой непосредственного переживания вечности. Поэтому, мне и нравиться сейчас, что
ты разбрасывая камни, не целишь в тех, кого считаешь отчасти виновным. В себя к примеру! Разбрасывай! Не собирай.
(продолжение ниже)

• 
• 
•