Буся, 88 - 19 ноября 2013 15:17

[COLOR=brown][COLOR=violet][I]О нем..[/I][/COLOR][/COLOR]
[SIZE=-1]Он очень сильный и очень закрытый. Сам в себе. С четкой сеточкой морщин на лбу. Упрямой складкой и безумно нежными губами. Никогда не поймешь, о чем он думает. Эмоций мало. Под жестким контролем. Как он думает. Он просто так привык.

Они в его глазах. В этом жестком прищуре. Привычке смотреть как-бы снизу вверх. Но тебя прижимает к полу. И только иногда где-то в глубине мелькает что-то родное и искреннее. С ним можно говорить глазами. Он лучше чувствует прикосновения. Его язык любви – быть рядом.

У него сильные руки. Короткие пальцы с загрубевшей кожей. Требовательные, грубые, настойчивые, не терпящие возражений. Умеющие брать и добиваться. Знающие все тропы и жестко пресекающие попытки сопротивляться. Даже сонный он не отпустит из кольца, потому что хочет именно так. Держать и чувствовать. Он – собственник.

Он не умеет быть галантным. Груб, самоуверен, колюч, жесток. Ему так проще защищать себя. Эти противобабские ежи вжились в кожу, стали частью натуры, он даже называет их характером. Но.. он очень раним и доверчив. Где-то глубоко, куда не пустит. Он знает все о себе и врет. Врет часто и самозабвенно. Защищая нас от самого себя.

Ему нравится быть одиночкой. Бравировать, раззадоривать, провоцировать. Вытаскивать эмоции и гордо уходить в подполье. Ковырять в сокровенном и исчезать на долгие недели. Потом, как бы невзначай, появляться на горизонте, мирно махая ласковыми словами. Он быстро привязывается. Ему очень нужно тепло. В словах, в желании ради него делать глупости, в умении удержать его за руку, когда он сделал все, чтобы оттолкнуть. Да.. он постоянно толкает. Больно, сильно. Чтобы защитить от себя.

Он много курит. Долго, внимательно вглядываясь в монитор. Не любит полных пепельниц и грязной посуды. Заботлив, очень искренен в желании сделать тебе уютно. Не любит пустой болтовни, женских слез и душещипательных бесед. Он бесится от своего неумения уступать. Рефлексы – у него их много. Закрыться, ударить первым, растоптать, утопить в водке, а потом.. съесть себя. Он самый жестокий судья. Для самого себя.

Он – в песнях, которые слушает. В раскатистом, заразительном смехе, от которого таешь. В нечастых ласковых словах. В этом постоянном судьбоносном «не верю». Он – бастилия, которую постоянно нужно завоевывать. Его боль ощущается физически. И хочется прижать, отдать тепло, погладить по ежику волос, провести рукой по скорбной морщинке, упрямым губам, умеющим говорить «люблю».

Он не будет дарить цветов. Ждать, томясь, у подъезда. Писать стихи и скорбные серенады. Он никогда не побежит вслед и ему фиолетово, какого цвета твои волосы. Он как радар настроен на поиск ошибок. Реальных ли, мнимых ли.. Ты можешь стать его воздухом. Но, даже задыхаясь, он будет гордо твердить, что живой.

Он чувствует слова. Играет смыслами, буквами, подтекстами. Это минное поле, перейти которое можно только по воздуху. Он улавливает оттенки, дописывает темы и совершенно не интересуется твоей жизнью. Той, что была «до». Его злит, что с прошлым тебя нужно делить. Как и с настоящим – работой, друзьями, бывшими. Закрыть и никуда не отпускать. Рядом, вместе, под боком, на его кухне, под рукой.. Он узнает тебя по запаху волос. Он не может надышаться, обняв – и ты понимаешь, как он соскучился.

Он не верит, что его можно любить. Потому что боится оказаться одноразовым. Случайным. Проходящим. Ему так важно быть любимым. Что страшно разрешить себе любить. Нет –разрешить любить себя. Ему безумно сложно дается слово «прости». Как-будто, появляясь на свет, оно жалит его в самое сердце. Он просто не верит словам. Он боится, что, поверив, потеряет последнюю опору, на которой держится.
Боль.
[/SIZE]

• 
• 
•