alex, 35 - 17 ноября 2013 10:22

[B]Призраки театра бытия[/B]
Долго переучивалась, пока, наконец, не научилась снова читать книги медленно. Ах... Вот и настало это время.., время мести мятежного духа быстротечному времени...
Медленно перечитывать Баудалино, Маятник Фуко, или десяток другой рассказов Борхеса.
Медленно перечитывать Антошу Чехонте, Кирджали, Темные аллеи, или Фальшивый купон Толстого.
Медленно, расписавшись в собственном творческом бессилии, листать страницы, заново переживая метафизические свойства знаков препинания, мужество существительных и фальшивое разнообразие глаголов и наречий.
Смаковать собственное отупение.
Сосредотачиваться на моментах и пустяках. Ведь пустяки, - похоже, самое важное на свете.
Раствориться в метафорах. Наконец то насладиться антонимами и до конца оценить притягательное величие деепричастных оборотов в середине предложения.
Медленно, неторопливо, перелистывать книгу и, придавая существованию остроту, слюнявить пальцы и загибать листы.
Сладко зевать, засыпая, чтобы, смежив веки, увидеть во сне продолжение абзаца, и удивиться изысканной нелепости сюжетного поворота. И там же во сне понять, что место иллюзии заняло обессилевшее вдохновение читателя, в свете которого нам все открыто и все доступно.
Но, мне не нужно такого всемогущества. Откровение чуждо неторопливому чтецу. И я забываю о нем на всю свою бессмертную жизнь.., до самого утра.
Вообще, всякий сильный и мужественный человек заслуживает сострадания. Что еще он извлечет из своей силы? Сколько мужества ему ещё понадобиться, чтобы выжить в тупике собственных построений? Зачем ему перспективы в мире, где уже было всё?
Мы должны окружить их дополнительной заботой, не оскорблять их, замечая их растерянность.
Мы должны сделать всё, чтобы они позабыли о безысходности своей жизни. А ещё возблагодарить провидение за то, что оно, отняв всё, позволило родиться нам, пусть и немощными, и ничтожными как черви. За то, что оно даровало нам милость быть ничем, на этом празднике духа и бессмертных фальшивок.
За то, что уберегло нас от тягот и роковых последствий, преследующих всех без исключения победителей и героев...
Должны, должны. Что-то меня в себе сильно раздражает... Какая-то вселенная энергии, ликование на нулевой степени бытия, исчерпанные до дна ресурсы пустоты.
Может раздражение, происходит от моего мракобесия и недостаточно большого ума, или излишней резвости, которую я использую для того, чтобы всё предать, и от всех оказаться?
И подскажите, - о чём и как, конечно, если бы об этом шла речь, теперь молиться? Господи, пошли здоровья маме, мне равнодушия, а любящим меня - денег, и ещё тысячу щелбанов тем, кто меня достает, - каждому.
И вообще, может быть стоит поговорить о чем-то реально значимом, например, о том, как провести завтрашнюю субботу, - день Ивана Купала, и отметить начало новой, после Сказок, книги о похитителях снов.
Погуляю ка я вдоль книжного шкафа.
Беру в руки случайную книгу. Наугад. Первая мысль, которая мне приходит в голову по поводу автора или названия, первое впечатление - приобретают словесную оболочку. Ведь первое впечатление самое верное. Так получаются короткие тексты. Время их написания приблизительно равно времени, которое я провожу, перебирая книги на одной из своих полок
Тейяр де Шарден. Феномен человека.
Кстати, - если говорить о человеке, то быть разумным животным означает быть животным способным лицемерить. А если говорить о придуманном человечеством Боге, то человек такая же аномалия, как и он, с той лишь только разницей, что Бог в отличие от человека одинок абсолютно.
И человек, и тот, имени которого вслух лучше не называть, - непригодны для жизни, и поэтому только делают вид, что живут. Скорее даже не живут, а подражают сомнительным способностям друг друга. Подглядывают друг за другом трансцендентированным взглядом, пытаясь упразднить свои способности в области восхищения, любви и терпения.
Иногда, видимо от скуки, они даже начинают верить в существование друг друга. Но, это уже паника разума. А в панике нет ни изящества, ни элегантности. Не говоря уж о легкомыслии. Оно мне дается особенно нелегко. Я всегда видела в нем особый род искусства, - скользить по поверхности. Оно доступно тем, кто понял, - мир несовершенен, поскольку придумка человеческая неравновесна его устремлениям, и об уверенности, в моментах его стабильности или роста, не может быть и речи.
Зато легкомысленные поиски поверхностного уводят нас все дальше и дальше от бездн, которые по определению не содержат в себе ничего. Ведь бездны, бездонны, и поэтому не могут никуда привести. В связи с этим, меня умиляет позиция моноверов, утверждающих, что, у человека, а, следовательно, и у меня есть бессмертная душа.
После каждой ночи начинается новый день, который надо чем-то заполнять, - поступками, словами, мелочами, дефектами, поэзией лжи, скорбным развратом, возвышенной прозой отчуждения, искушениями и бесплодными попытками самоуничижения, и мы заполняем, вдыхая спертый воздух этого мира.
Придумывая и Бога, и бессмертие души, малые мира сего, видимо не разумели, что наказание бессмертием - одна из самых изысканных пыток известных в нашей области обитаемой Вселенной.
Даа... Видимо что-то угрожает моему тщеславию. Какая-то мелкая, никчемная фигня, мешающая мне, вместе c остальными, грустно сползти в сторону многознания, которое, как известно, ничему не научает. Возможно это грезы о грубости, которым я была подвержена какое-то время назад, и ниоткуда взявшаяся мудрость, аукнулись сейчас остервенелым страхом перед вырождением.
Пока мой гибридный дух борется с призраками этого театра,
я не оставляю попытки выйти за пределы себя. Просто ради того, чтобы приблизиться к

• 
• 
•