примус, 64 - 20 июля 2013 09:26

ты спрашиваешь почему я ничего не пишу?....соврать тебе или сказать правду?пофантазирую на тему романа...нового увлекательного,отнимающего и время и силы...и отвлекающего от всего на свете кроме.....
Да-да...я именно о романе,своем увлекательном романе о...со своей новой работой....
Но....не хлебом единым,как говорится...
не пишу....
не могу потому что...-
я прочла то, что написал мой сын....)
и еще одним графоманом стало меньше.Слава Богу!

ниже..и дальше в нескольких постах будут отрывки эмоций изложенных в дневнике моего сына.

[I]Четыре красных точки


Дождь холодной влажной щекою
К запотевшему он прикоснется к окну,
Вниз уплывая ртутной рекою.
Тысяча робких шагов по стеклу,
Тысяча глубоких сердечных дыханий,
Сто секунд счастья,чтоб вспороть пелену,
Пару мгновений, рождающих пламя,
Несколько проб разорвать тишину,
Несколько миров потухших за нами,
Несколько ввысь улетающих птиц,
Несколько раз прикоснуться губами,
Несколько взглядов намокших глазниц,
Несколько скромных бумажных признаний.
Мигом под шепот дрожащих ресниц,
Миг для осенних невнятных мечтаний,
Миг, для которого не будет границ,
Миг напролет держаться за руки,
Миг до движения стальных колесниц,
Миг до мгновения вязкой разлуки...[/I]

и еще одна цитата
[B]Несвоевременность-худшая из трагедий[/B]


В колонках играет - Ассаи - Февраль
Как обесценила все эта бирка freeware. Freeware to nowhere. Сколько просьб летело в синий бархат разъяренными пчелами, а я все-таки верил, все-таки скрещивал пальцы за спиной под этим иступленным чувством веры. Испепеленные нервы под одеждой. Но Терра не стала теплей ни на йоту, не наполнила эти фигурки из папье-маше каким-то содержанием, каким-то маломальским смыслом. Все также в них горит пустота, черным воздухом оседая на стенки, сужая рамки субординации и расширяя сознания чем-то общедоступным. У всех есть, но никто не скажет откуда. Это freeware, детка.
Скулящий город в зимнюю стужу, уже без ужимок и кокетства дворового щенка - в этих коридорах быстро растут зубы, в этих коридорах быстро убивают совесть. А мне, знаешь, все-таки хватит сил еще петь песни до последнего знакомого слова, хватит сил еще разобрать в этом северо-западном ветре среди минорных аккордов тот самый вкус, что улетает на юг. Место, где откровения обрывали сердца ход на полуслове, но это как условие. Ответы на вопросы – без спросу пальцами в волосы, все тот же он, но уже отогревшийся. Провокатор: «Сможешь руки разжать на взлете?»
С ним я все еще готов поделиться каштанами из догорающего костра.

• 
• 
•