Буся, 88 - 9 июля 2013 23:28

[I]Все мы создаем миры. Для себя, для близких. Для убежища. Для любимых. Иногда. Вот только когда из нашего такого продуманного мира сбегают – не весомый ли это повод для творца задуматься? Перестать менять холсты и моделей, а честно поговорить с собой. О самом себе...
[/I]
Страх. Универсальный мотив для всех нелепых глупостей, несовершенных поступков, несказанных слов. Страх боли, страх выглядеть нелепо, страх показать слабость, страх довериться, страх признаться. Жить-то страшно. А впускать в свою жизнь кого-то – значит возводить этот страх в квадрат. Или – в куб. Все зависит от меры веса. Разменом же становится чужая душа.

Почему мы умеем рыдать с чужими посторонними случайными, но не можем уткнуться лбом в ладони любимых? Почему так страшно признаться в собственной трусости? Ну да, свои грехи неподсудны. Пока ты бьешь только себя. И в зеркале всегда герой. В лживом зеркале твоей пустой квартиры.

Я разучилась быть железной. Вот эта хирургическая работы с душой, что раньше удавалась, теперь все время сбоит. Души идут, по привычке. И я их слышу. И даже пробую цинично комментировать, отсекая ненужное. Но что-то ушло. То ли обострилась чувствительность, то ли просто не хочется брать в себя чью-то боль. Она же станет моей.. И это факт, а не вопрос. Сосуд-то наполняется..

И когда он беззвучно плачет – мне больно. За него, такого большого, сильного, любящего и... глупого. Просто ОНА ушла. Сбежала, забаррикодировалась, отключила все телефоны. Сбежала не от него. От своего страха побояться сделать этот шаг. Добрая, искренняя, доверчивая. Такая маленькая.. По возрасту ли, восприятию жизни ли... Лучик, упавший на его небритую щеку.

А он просрал. Самое доброе из того что могу сказать. Нарисовал ей волшебный лес, а поселил в развалины. Где за каждой дверью его страхи и обиды. Та, прошлая жизнь, которая оставила шрамы на лице и в душе. Но он так держится за эту боль.. как будто разрешив себе отпустить, станет обычным. А сейчас-то он особенный. Когда уходит в запой и тупое молчание. Когда превращает милый воскресный выход в кино в мордобой и ночь в полиции. А лицо нам, эстетам, не понравилось. Чье-то. И она видит эту звериную злость. Странные бзики сознания. Она терпит бутылки и запах перегара. Она терпела, пока могла. Он слишком сильно её испугал. Ладно бы любовью. Нежеланием хоть что-то менять в себе ради ..даже не ради нее. Ради НИХ. [I]Нет в его лексиконе слова МЫ.[/I]

Он смотрит и ждет. Что поглажу, поверю, порыдаю рядом. Что-то скажу той, которая просто не готова к этому его миру. Найду слова, чтобы вернуть. Что совру. А я не могу..

Не могу сказать мелкой, что он измениться. Что он хотя бы попробует что-то изменить. Это даже не ложь, так, конфетка для страждущей. Он не измениться, пока не поймет, что развалины – это он.

Все это рукотворное. И никто в этом не приживется. Кислорода не хватит.


[I]p.s. почему мир, созданный для любви, рождает чудовищ? потому что творец рисовал любовь с себя..[/I]

• 
• 
•