Лиля, 36 - 23 сентября 2012 08:39

Молчание порой причиняет гораздо больше боли, чем слова…
Иногда не хочется ничего выяснять и решать, не хочется искать варианты… просто нужно несколько слов любви и поддержки. А ты молчишь.
Ты молчишь, когда растерян, встревожен, испуган, зол, не знаешь что делать, и что сказать…
Молчишь, когда приходит утро нового дня, а нам так много нужно сказать друг другу…
Молчишь, когда обидел или обиделся,… молчишь, зная, что больше всего я ненавижу ТАКОЕ молчание. Молчание, которое убивает,…оставляет невыносимую пустоту и нелепость в сердце и мыслях…
Молчишь… в тишине пустой комнаты… в мертвой тишине, не прожитой ночи,… где я собираю вещи…и ухожу. Нет…не из комнаты, и не из дома… я ухожу из твоей жизни,… а ты молчишь, как будто онемел,…навсегда потерял способность говорить…
Но я знаю, о чем ты молчишь,…знаю…
О несказанных словах, о не прожитых секундах нашей с тобой жизни… о том, как я тебе нужна и как хочется, чтобы наступило утро, где не будет молчания… обо мне и о своей любви… молчишь о «прости» и «не уходи»…
Сколько раз я мечтала, что ты ВНЕЗАПНО…как будто ВДРУГ нарушишь эту жестокую тишину… и скажешь «остановись»… Скажешь, что любишь и все неважно…скажешь в этом слове все, что меня тревожит, все, чего мне так давно не хватало…
А ты… ты все так же молчишь.
И я, на секунду замерев на пороге (все еще надеясь), прислушаюсь к привычной тишине.… И не дождавшись какой-то секунды закрою за собой двери…
А ты… тихо прошепчешь «вернись», которое я уже не услышу.
Не молчите… жизнь так коротка. Одна секунда порой решает всё. И когда нужных слов не найти, просто скажите человеку – «ты нужен, не уходи».

И когда-нибудь ты забудешь…Ты обязательно забудешь. Забудешь его запах, номер телефона и, может, даже фамилию. Забудешь дорогу к его дому, фотографию на аватарке и что его руки касались твоего тела. Однажды ты забудешь, что любила его.
Ты ведь этого так хотела, ждала. И что? Когда-нибудь тебе обязательно захочется вспомнить. Ты обложишься салфетками, шоколадками, заваришь его любимый кофе, укутаешься в плед и будешь читать историю ваших сообщений, смотреть фотографии. Может, зайдёшь на его страницу, хотя уже давно удалила его из друзей. Ты будешь реветь, кричать… пока не станет легче.
Но он ведь забыл. Давно. И не вспомнит, не пожалеет. Он слишком быстро вычеркнул тебя из жизни и поставил плюсик напротив твоего имени. И он не будет вспоминать. Вот так… С пледом, кофе и шоколадками. Он вспомнит однажды, прохладным весенним утром, когда в комнату подует лёгкий ветерок, когда он проснётся один в своей кровати.
Он вспомнит, что забыл тебя.
А ты забудешь. Ты обязательно забудешь, что забыла его...

а ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…
привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан….исчерчен…. выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек –
и снова наверх – только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши…
и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность….
самой не понятно – откуда в ней эта жесть?
такая усталость…
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа…
и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось( ! )
к любимым губам прижаться….и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..
Аманда Моррис

Работа. Кофе. И дым с тоскою.
Ты стала стервой? Да нет... Другою.
Сомненья в пропасть, улыбки маска.
И кто-то верит, что в сердце сказка.

Циничней взгляды. Всё чаще пофиг.
Уснуть, забыться... На утро кофе...

Всё больше фальши, всё чаще пофиг.
Железней нервы и крепче кофе...

когда нам больше нечем дорожить, мы начинаем дорожить своей свободой. Мы лелеем её образ, воспитываем, и глубоко в сердце питаем гордостью.
Это гордость за нашу свободу.
Никто не посмеет забрать её у нас. Она достигалась путем соленых слез и разбитых иллюзий, безудержного смеха и глубоких раздумий... Казалось бы, это самое дорогое, что есть в жизни человека.
Хотя иногда под свободой мы подразумеваем одиночество. Да, одиночество. Невольно так, украдкой... Но все же знаем это.
Мы освобождены? Нам просто некуда деть себя, вот и все.

Слова, слова, слова..
Мы живём в мире слов так же, как живём и в мире вещей. Но почему-то далеко не всегда придаём значение своим словам. А ведь они обладают магической силой, способной кого-то сделать счастливым, а кого-то больно ранить, кому-то принести радость, а кому-то боль, кого-то исцелить, а кого-то, возможно, и убить... Очень часто одно слово способно изменить судьбу..
Так почему же мы с таким пренебрежением относимся к этому мощному инструменту, созданному чтобы объединять, сближать, а не отдалять и нести раздор? Почему мы не суммируем вокруг себя добро и свет, даря тепло всем, кто этого от нас ждёт и наполняя таким образом радостью свою жизнь? В противовес этому мы (как кощей драгоценности) копим в душе обиды и разочарования, которые затем потоком недовольства изливаем вокруг, наказывая самих себя, в первую очередь. Отдаляясь от тех, кого любим и кем дорожим. Внося сумятицу и раздор. Наполняя столь хрупкие челове

• 
• 
•