Внук тёти Фимы, 52 - 14 февраля 2012 12:45

[B]Из старого...[/B][I][B]2007 год[/B][/I]

Мой третий подряд трезвый день. Для меня это - огромный срок, уже и не припомню, когда такое было. Чем плохо трезвое состояние ума и тела? А тем, что гражданка Муза предательски оживает. Появляется какое-то внутреннее самосознание или - страшно даже подумать - совесть. Начинаешь мыслить о глобальных вопросах и убеждаться, что все в общем-то не так, как надо, что 37 лет прожито, а на выходе нет никаких стремлений, никаких планов и назначенных рубежей.

В перманентно пьяном состоянии жизнь кажется как-то проще. Насущных проблем нет ваще, кроме как тех что надо ити за догоном, чтобы не проебать очередной телефон, не получить пиздянок, не провести ночь, день или больше в мусарной клетке с отбросами общества, ну и новая фишка - не словить белку. В общем-то вполне решаемые проблемы по прошествии лет и накопленного алко-опыта.

Вот часто смотришь на современные пары и что видишь? Любовь, нежность, взаимопонимание? Да хуй там! Видишь просто двух людей, которые живут вместе, повинуясь законам социума. Чаще всего кто-то доминирует. И как это не прискорбно осознавать, в наше время все чаще доминирует девушка (женщина). А ты смотришь на них со стороны и думаешь: а нахуя нужны такие отношения? Неужели для того, чтобы придя домой вечером, сожрать полуфабрикатную кАклету с макаронами, посмотреть мелодраму или трансляцию футбольного матча, лицемерно и цинично поспрашивать, кто че сегодня делал, как друг у друга прошел день, и обсудить покупку нового ковра. Прослушать на автомате, одним ухом типа потому, что так надо, и тут же забыть навсегда. Раз в неделю кинуть вялую палочку, в остальные дни активно флиртовать с другими девицами.

Щас я оденусь, пойду в магаз и куплю бутылку вискаря, буду бухать на скамейке, пока не заедут за мной друзья и мы опять не поедем в какой-нить кабак, гонять шары, бухать. В кабаке возможно я, а возможно меня кто-нить склеит для очередного поебка. Перед вырубоном я, возможно, словлю очередную белочку или заблюю весь сартир. На следующий день ближе к обеду я врублюсь со страшной головной болью, полечусь холодным пивком ( заебись! ) или водкой и как-нить доживу дебильный и типовой завтрашний воскресный день для того, чтобы ровно через неделю ситуация повторилась...