Ирина, 51 - 18 декабря 2011 18:37

Ночь. Одна... В комнате выключен свет. Опять сижу на подоконнике и курю, вглядываясь в огни чужих окон. В чем измеряется одиночество? В часах, днях, килограммах, в квадратных метрах..? А какова квадратура моего одиночества? Не знаю. Знаю только, что с каждым днем она увеличивается в геометрической прогрессии. Молчание и отсутствие мыслей. Вездесущая тревога и пустота на протяжении долгих лет. За это время я стала экспертом в рисунках на бумаге в клеточку.

Тик-так. Тик-так. Тик-так... Я растворяюсь в этом звуке. Его можно слушать бесконечно. Утро, приди скорее, вытащи меня из этих четырех стен. Я ненавижу себя. Ненавижу хотя бы за то, что даже врать самой себе не умею! Да, я люблю. И город, и работу, люблю тебя... Но я хочу выжечь тот уголочек мозга, где живет любовь к тебе. Растоптать так же, как ты меня своей игрой. Ты не знаешь жалости. Ты не можешь ни отпустить, ни подпустить, да? Любопытство мешает? Интересно, что будет дальше с маленькой девочкой ?

Ночь. Подоконник. Сигареты. Опять одна. Опять не спиться. Совсем. Ей давно не снятся сны. Не то, что цветные – вообще не снятся. Никакие. Давно не пишеться и картина то же не закончена. Пустые, одинаковые дни меняют друг друга. Книги без правды, музыка со смыслом, добро без корысти, трасса, автостоп… И в этой бесконечной карусели она давно потеряла и веру и надежду… И уже ничего не ждет. Нет, она как прежде открывает инет, читает его письма, его слова, которые давно потеряли смысл. Закрывает глаза и вновь перебирает по запчастям весь свой придуманный мир. Вот так и живет. Живет… держась за странные вещи, без которых ей нельзя выжить.

• 
• 
•